Autour de moi sur ma table d'écriture
c'est comme une grande bataille d'ordure
des factures, des coquillages, des livres
un grenouille en porcelaine tire-lire
des mots-croisés et un manuscrit ancien
c'est comme mon cerveau enceint
sans qu'il puisse vraiment se fixer
et reste comme un mort asphyxié.
Si un jour je fais le menage du table
un moment sans ambiguïté réfutable
je crains que mes idées soient défunts
et mes poèmes restent tous à jeun.
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